Vértigo es mirarte a los ojos. Vértigo es mirarme en tus ojos. Vértigo es morderte la boca y caída libre es que tú muerdas la mía. El vértigo de Eros, 1944. Óleo sobre lienzo (195×251 cm) Roberto Matta (1911-2002) MoMa, Nueva York. Continúa leyendo Vértigo
Es posible que no puedas verme. Pero ahí estoy. Es posible que no me escuches porque no me ves. Pero no te preocupes, me encargaré de que entiendas la importancia del olor. Filósofo meditando, 1632. Óleo sobre tabla. Rembrandt (1606-1669). Museo del Louvre. Continúa leyendo Debajo de tu sombra
La otra noche me asusté. Iba caminando de vuelta a casa después de un sábado de amigos y oí cómo detrás de mí aligeraban unos pasos. Pasos entaconados. Cruzó de acera y me adelantó desde el otro lado de la calle. Casi corría. La miré por el rabillo del ojo, se ajustaba el abrigo al cuello con una mano y con la otra agarraba fuerte … Continúa leyendo ¿A dónde vas tan solita?
Dicen que una mano anónima escribió el mejor poema del mundo. No se especifica idioma, sólo su belleza. Dicen que nunca nadie lo leyó. Aun así no se dudó de su existencia. Fue una servilleta de un bar, una nota en la nevera que escapó por la ventana, un trozo de papel mojado pisoteado en las aceras… Indefinite Divisibility, 1942. Yves Tanguy (1900-1955). Gran exponente … Continúa leyendo El poema que vivió unas horas
Mi lengua ascendiendo por tu espalda hasta detenerse en la axila. A veces me asalta la infancia: el olor de aquellos orinales de líquido marrón los domingos. Nuestra habitación después de horas de encierro. Otra vez mi infancia llena de barro y charcos congelados. Otra vez tú que me has devuelto el olor a caracoles, a campo mojado con esparragueras y a cabañas en las … Continúa leyendo El olor picante de las cebollas
Nos cruzamos en el mejor momento o en el peor, según se mire. Lo nuestro fue intenso, dudo si quizá eterno porque, aunque me laten en la boca tus mordiscos, a mí el sudor se me secó en el cuerpo. Tu aliento ahora resbala gélido por mi cuello y sólo sangre y tierra en mí todavía queda. Los funerales de Atala, 1808. (207×267 cm) … Continúa leyendo En mí todavía queda
Lo más interesante que me ha pasado hoy es que una mosca gorda y negra entró por la ventana del salón y tuve que espantarla para que volviera a salir. Hasta tres veces llegó a colarse con sumo descaro. Y las tres veces con la misma tarea. En esas que me llamó un amigo. «Vamos a salir esta tarde. Hace tiempo que no te veo … Continúa leyendo Lo más interesante
Observando desde algún lugar agazapados entre rocas y vapores de géiser: -¿Has visto eso? -Llegaron hace unos días. -¿Sabes qué son? -Dicen que se llaman humanos. -¿Qué querrán? Hacen cosas raras. -Cualquiera sabe. Por si acaso, cogemos las maletas y los niños y nos vamos a casa de mi madre. Improvisation 19, (1911). Wassily Kandinsky (1866-1944). En el Museo Lenbachhaus, Múnich. Otras obras expuestas en el … Continúa leyendo Alienígenas
Esta tarde de domingo seco vuelvo a Madrid pero no a pasear por el apaciguador Retiro ni a los bullicios del gentío de la Plaza Mayor o la Puerta del Sol. No. Vuelvo a los goznes de mi antigua habitación y a esas tardes silenciosas sin nadie a quien abrazar. La pradera de San Isidro, 1788. Óleo sobre lienzo sin forrar (42x91cm). Por el gran … Continúa leyendo Vuelvo a Madrid
De un ojo tumbado salió una lágrima. Subió la colina de la nariz y bajó en caída libre columpiándose por las pestañas del otro ojo hasta caer despatarrada sobre un pecho yermo. Un pecho hueco. El viejo guitarrista, 1903. Óleo sobre tabla (122.9 x 82.6 cm). Época azul de Pablo Picasso (1881-1973). La obra se encuentra actualmente en el Art Institute, Chicago. Continúa leyendo Sal en la tierra
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