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El largo adiós

Porque el partido de ayer tenía bastante de ese tiempo, era una oda a la nostalgia. Como quien revive Casablanca esperando otro final, o quizá con la tristeza del que sabe el desenlace pero le gusta. Como en una novela de Raymond Chandler, Federer nos parecía un Marlow retirado y triste, al margen ya de los días de gloria, que de repente se encuentra en el centro de la fiesta y cree en el amor, con el porte de Bogart en El sueño eterno. Y un beso fugaz de la chica guapa, una victoria, una novela, antes de volver al cajón del whisky.

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