No he estado ahí, pero tengo adherido el polvo blanco de los edificios derrumbados en la cara, en los brazos. Ni siquiera me puedo imaginar qué es estar en medio de los continuos estallidos de metralla y pólvora, pero me pitan los oídos por las bombas y misiles. Soy incapaz de sentir el dolor de esa madre que abraza a su hijo muerto, a ese … Continúa leyendo No estoy ahí

Las hogazas lucen rubias de sol y de trigo recién molido. Los dedos están tiznados de la grasa negra que ningún jabón puede quitar ya. Así, rebanan limpiamente el pan y le tienden la primera rodaja al compañero. Entre ellos se abre un olor a horno de leña y piedra, es el olor pulcro de los orígenes, del hogar, bien podrían ser dos pastores debajo … Continúa leyendo La humanización del pan

La muerte se sentó al lado de mi cama cuando tenía seis años y me tocó el pecho con su dedo de hueso. La enfermedad de los pulmones me mantuvo mucho tiempo en un hospital. Siempre con la muerte muy atenta y diligente en mi lucha infantil. La veía pasear por los pasillos, entrar en otras habitaciones: algunas veces salía acompañada de rostros enjutos y … Continúa leyendo Viviendo la muerte

La crítica dedica impactantes reseñas en periódicos y revistas culturales: «Una tremenda representación del asesinato del medioambiente». La popularidad de la obra en vivo va creciendo: «es muy realista», dicen los que salen del museo entre maravillados y espantados. La performance, La asfixia de la Naturaleza, denuncia el uso y el abuso del plástico y sus consecuencias letales para el planeta. La escenificación es sencilla: … Continúa leyendo La performance

Caminaba con las manos en los bolsillos. Llevaba un rato dando vueltas. Se dio cuenta de que había pasado tres veces por el mismo escaparate del bulevar. Sorprendido de la casualidad, torció hacia una calle techada por toldos altos y desgarrados. Allí se fijó que al fondo se agrupan personas formando una cola larga y ordenada. Decidió acercarse para curiosear y en esto que una … Continúa leyendo ¿Quién es el último?

Los habitantes de Cibersia son un misterio. Nadie los ha visto. Se piensa que, por fuerza, debe de tenerlos. Alguien debe ocupar esos rascacielos de azoteas con bonsáis y piscinas cristalinas, alguien debe de servir los cócteles en las barras de los hoteles de lujo, alguien tendrá que sacar brillo a la cubertería de plata, cambiar las sábanas, desatascar los inodoros. Cibersia es un enigma … Continúa leyendo Cibersia

Era un grupo de dulces y tiernas muchachas que cada sábado por la noche se pintaban con purpurina los ojos y los labios. De ellas se decía que bailaban hasta el amanecer embriagadas por Dionisio, que se entregaban ferozmente a los placeres de la carne. Luego, cuando el éxtasis terminaba a la luz del día, se encontraban mutiladas, devoradas, intoxicadas. Decían que las dulces muchachas … Continúa leyendo Las Ménades

El otro día encontraron a una señora fosilizada en la playa. Estaba petrificada con la hamaca y todo. Marrón. Color de la arena mojada. Unos niños jugaban a la pelota y le dieron en la cabeza. Uh, perdone, señora, ¿puede pasar? Pero la señora nada: mirada fija hacia el mar y la toalla inmóvil en el respaldo de la hamaca. Los niños con miedo y … Continúa leyendo Fósil

Me dijeron que no me acordaría de nada, que no sentiría dolor. Y, efectivamente, me despierto despejada y todo parece en orden. Creo que mis órganos siguen conmigo. La cicatriz es diminuta, han hecho una auténtica filigrana de sutura. Pero, ah, un punto se ha soltado y está comenzando a supurar serrín. Continúa leyendo Taxidermia

Dentro está oscuro y crece el musgo. No es un musgo al uso, sino una capa aterciopelada que se arremolina ascendente por los tablones de los rincones del suelo y las paredes: moho. La negrura del interior es opaca. Las ventanas están tapiadas con más tablones podridos. Allí dentro reina un fuerte olor a perro mojado. No se ve nada, pero se escuchan respiraciones acompasadas, … Continúa leyendo Los hongos del cobertizo